Pour la première fois, Neb expérimentait dans une circonspecte horizontalité le rituel du divan d'analyse. Le praticien, juché sur un inquiétant mirador, entretenait hors champ un pesant mutisme de circonstance. Neb, tétanisé, gambergeait stérilement, butant dans les coins laissés vides par son ego sphérique surdimensionné. Ce raid aux tréfonds qui avait pour but déclaré l'excavation de ses souvenirs fossilisés, relevait plus d'un forage en Mer du Nord que d'une séance de psychothérapie. L'affaire devenait douloureuse, cet échec momentané lui faisait insulte, son histoire était pourtant là, enfouie sous les strates sédimentées de sa mémoire. Il reviendrait la semaine suivante à quatorze heures, armé d'une pioche.
AUGUSTIN BROONS (2011)
Texte extrait de NEB© avec l'autorisation de l'auteur
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